Mes parents m’ont appris à lire et à écrire à la maison avant de m’envoyer à l’école. Mon père inventait une petite phrase qu’il écrivait sur un cahier. Je devais la lire et la recopier. Il y a des années j’ai retrouvé ce cahier et le souvenir de la sensation éprouvée à l’époque m’est revenu. « Comme le mois de février n’a que 28 jours, mon anniversaire arrivera plus vite ». Que le mois de février se défasse aimablement de deux ou trois jours juste pour tenir compte de l’impatience d’une petite fille à atteindre son jour anniversaire, c’était une preuve éclatante de la bonne marche du monde. J’avais 5 ans.

Cette année, les jours manquants de février me rapprochent de mon 70ème anniversaire que j’aborde avec un sentiment mitigé. Soixante dix ans c’est drôlement vieux. Je me demande comment c’est arrivé : « Je plains le temps de ma jeunesse auquel j’ai plus qu’autre gallé jusqu’à l’entrée de vieillesse. Qui son partement m’a celé ? »

Malgré tout, la constatation que le mois de février continue à n’avoir que 28 jours rien que pour m’être agréable a de quoi remonter durablement le moral.